Ella

Fratres.

När tassar inte kittlas, inte ens lite, smyger svirvlet svagt sig på, och bomull infinner sig. Baltisk bomull.  The white horses flow. Vinden i vinden på toppen av toppen. Det svirvlar nåt så himmelskt. Blåser i håret.

Och jag sprillar igen, dubbelt, och jag förstår inte, jag förstår inte. Jag kanske inte vågar.
Tyck inte om mig, säger jag.

Ensam ett tag är nog lagom just nu. Ensam, med kökssoffan och Fratres.
Ja.